Os Druidas de Valmenor (16)

Kli Van-Kli, "Os Druidas de Valmenor" (c) 2012 Luís Diferr

Kli entra numa loja, obscurecida não só pelo fim de dia como pelo facto de haver uma única janela aberta, que dá para o pátio nas traseiras da casa. Há ali uma profusão de coisas, de frascos, potes, caixas, folhas de chá e pés de alho pendurados por trás do balcão, velas das mais diversas cores, expostas em embalagens de madeira forradas de pano, e objectos de finalidade indeterminada. Reina no ar um cheiro a incenso, impregnado em tudo aquilo.

– O meu pai não está!... – diz a miúda, com alguma timidez, devida porventura à invasão da sua privacidade. Kli repara que a túnica vermelha que ela usa lhe fica efectivamente curta e apertada.

– Eu sei – responde o cimbalino. – Tenciono justamente descobrir o que é feito dele. E gostaria que me ajudasses!

Ela mira-o, abrindo os olhos de admiração.

– Vi-te bater naquele estúpido, à tarde. Ele mereceu-o, foi bem feito!

Samara dirige-se à porta que comunica com o resto da casa, num gesto implícito para que Kli a siga. Parece ter varrido a timidez quando diz:

– Mas o meu pai não costuma ter amigos assim tão valentes!... – E, a seguir, completa: – Eu gosto!...

Desta vez, é Kli que enrubesce.

Caiu a noite. A lua em crescente, frequentemente obnubilada, vai ainda alta no céu. No torreão de Lascário Carcavel, imersos numa atmosfera bruxuleante, os bruxos conversam com o Príncipe.

– A hora aproxima-se, Senhor – anuncia um deles. – Antes de mais, devemos dizer-vos que não restam dúvidas: sois vós o Príncipe do Salmo!

Carcavel não pode conter um enviesado sorriso de prazer. Um outro mago confidencia-lhe:

– Efetivamente, os sinais são inequívocos: o Príncipe do Salmo vive dentro destes muros.

Em silêncio, Lascário Carcavel vai até à janela, de onde contempla Valmaior e a aldeia onde só despontam raros lumes. O seu olhar prende-se na curva em que o vale se desdobra, ao longe, no cabeço alcantilado que esconde a Porta do Tormento Amarelo.

– Pois então despachemo-nos! – exclama ele. – Tenho ânsias de ver a minha noiva e conquistar o que o Salmo me promete!

No piso inferior, a cerca de um metro da janela, Dária, envolta numa pele de urso sobre um longo vestido, fita o negrume da noite, com os seus olhos de ónix, escuros e brilhantes. A sua mente evoca um sonho, um desejo ou uma alucinação: nua, com o seu corpo de sadia camponesa coberto apenas por uma grande pele de lobo esvoaçante, ela, contra a floresta negra, caminha sobre a neve rodeada de lobos; com a mão direita acaricia a cabeça de um deles, com a esquerda a própria barriga.

E recorda aquele final de tarde em que, numa câmara mal iluminada por um archote, teria ela uns 5 ou 6 anos, uma bruxa vaticinou pondo-lhe uma marca de azeite na testa:

– Tu, Dária, minha criança, serás um dia a Senhora dos Lobos e com eles mostrarás a tua força.

No largo aposento acima, um dos magos assinala a Carcavel:

– Osthsam-Osth!... Não podemos apressar o tempo, Senhor.

– Vós podeis! – retruca o Príncipe com um brilho ameaçador no olhar. – Ou não tendes feito bem os vossos trabalhos?

– Sabeis bem que sim. Mas, esta noite ainda, devemos rezar aos deuses.

O Príncipe pensa em Kli e na afronta que sofreu; e diz:

– Se precisardes de uma vítima para sacrificar, talvez tenha um candidato.

– Um javali seria bom... para a leitura das entranhas!...

Ao fundo do salão, junto à porta mal iluminada, Javardo contorce a cara com raiva. Depois tem um susto quando ouve chamar:

– Javardo!

A velha das galinhas, na cama, soergue-se para repetir o chamamento:

– Javardo! O Príncipe!...

Carcavel diz ao seu lugar-tenente, quando este se aproxima e para a uma distância estranhamente grande:

– Javardo, ainda não há notícias do Esturjão?

– Não, Senhor! Ainda não voltou. Deve ter-se entretido com uma galdéria qualquer… Mas o tal címbalo não deve estar na aldeia, ou ele já o teria denunciado.

Nas colinas, entre as cabras e tiritando de frio, o referido Esturjão, o servo do Príncipe sovado por Kli, pensa nos maus tratos que receberá se se apresentar na fortaleza após o seu fracasso:

– O Javardo degola-me! Bate-me! Morde-me!

Franze o sobrolho, entre raivoso e infeliz, ali sentado e encolhido.

– Maldito címbalo!... Para onde hei de ir agora? Suíça? América do Sul?

– América do Sul?! – admira-se um bode, ao seu lado.

– Cala-te, cabrão! – exclama o homem, refugiado na imensidão agreste das colinas.

[CONTINUA]